В тот же вечер Наоми нарисовала картину. И впервые я увидела весь процесс. Это был транс. Она пустым взглядом макала кисти в краски, даже не выбирая цвет, а после наносила на холст. Белый холст. Без наброска. Наоми возила кисти резко, хаотично, опираясь лишь на собственные ощущения.

Рисунок. Он получился странным, но интересным: цветочное поле, в центре которого стояла девушка. Вместо головы был огромный красный цветок, похожий на мак. И огонь. Языки пламени медленно приближались к ней.

– Она могла не приходить, – прошептала Наоми, и воспоминание сменилось.

Могла, но вновь ошиблась в своем выборе. Но ведь это жизнь. Мы постоянно совершаем ошибки, попадаем в один и тот же капкан. Главное найти выход.

Меня перенесло в помещение кремового цвета. Стены были увешаны картинами. Выставка. Постепенно появлялись люди. Они медленно брели по коридорам, время от времени окидывая безразличный взглядом картины. Кто-то выглядел заскучавшим, кто-то заинтересованным, и лишь несколько человек возбуждены. Среди них Наоми. Она жадно впитывала реакцию людей на свои картины, но стояла особняком. Ей не хотелось делиться своими эмоциями, но она готова была услышать оценку. В основном звучала похвала. Из всех картин люди выбирали мои и подолгу их рассматривали. Это приятно. Пугающе приятно.