Что-то должно было случиться.

Блейк это чувствовал. Он не боялся.

Гасли последние лучи солнца, и темнота сгущалась, пропитывалась чем-то электрическим – ожиданием, предчувствием крови.

На стене вырастала рогатая тень - медленно, неотвратимо. Разгоралась угольками глаз.

Она тянулась от ног одного из охранников.

Этот охранник больше не был настоящим – он стал просто оболочкой, очередным кем-то. Мешком, который тень таскала с собой, чтобы было кому ее отбрасывать.

Мертвые смотрели на нее, беспомощно раскрывали и закрывали рты, как выброшенные на берег рыбы.

Тень подняла беретту руками охранника, сняла с предохранителя и выстрелила почти в упор.

Еще раз и еще.

Человек в фартуке споткнулся, будто налетел на невидимое препятствие.

Недоверчиво посмотрел сначала на Блейка, потом на окровавленный нож в своей руке.

Струйка крови текла из простреленной груди, вниз – тонким ручейком, аккуратным и каким-то безобидно трогательным.

Человек проследил за ней взглядом и осел вниз, на колени.

Тихо и жадно перестукивались кости у него над головой.

Мертвые опускались вниз, тянулись к крови губами – они были голодны.

И Блейк знал, что они не отстанут, пока не насытятся.

- Я за тобой вернусь, - сказал Саймон и приставил пистолет к своему виску.

Последний выстрел в замкнутом пространстве прозвучал оглушительно, но после все стихло.

Саймон пришел за Блейком через час - в новом, заляпанном кровью теле. Светловолосом и голубоглазом, как и предыдущее.

Он вернулся сытым, довольным, налившимся чернотой и напитавшимся смертью.