Игорь поднялся по ступеням с твердым намерением поговорить, но внутренне съеживаясь. Распахнутую настежь дверь подпирала грязезащитная решетка.

– Вы из этого дома? – спросила мамаша.

– Да. А вы ведь из шестой? – спросил он.

Мамаша кивнула. Девочка тыкала пальцем в экран смартфона. Толстые дреды казались сальными.

– Я ваш сосед. Можно с мусором в тамбуре что-нибудь сделать?

– Это не мусор воняет! – взвилась мамаша. – Это газ! Чувствуете?

Он не понял.

– Газом пахнет в подъезде, – пояснила мамаша. – Где-то утечка.

Теперь он почувствовал. Сладковатый запах. Или додумал?

– В газовую службу звонили?

– Нет. Лучше подальше уйти. – Она потянула дочку за руку.

– Уйти? А другие жильцы вас не волнуют?

В подъезде открылся лифт. Вышла, принюхиваясь, пожилая дама.

– Чувствуете?! – подскочила мамаша. – Газ!

– Это на десятый баллон повезли, – сказала дама.

– С пропаном? – спросил Игорь.

– Откуда мне знать. – Дама поцокала вниз по пандусу для инвалидов.

– Значит, все нормально? – спросила у него мамаша.

– С газопроводом, наверное, да. С баллоном – не знаю. И я не про этот запах говорил, а про мусор в нашем тамбуре.

Соседка сделала невинное лицо.