«Он стал богом. Но был смертным».

«Ого! И у какой же расы такие вот скелеты жуткие?».

«У той расы, что больше нет».

Ого,… и как это понимать?

«Ты случаем не про Великих а.к.а. Древних?».

«Да».

Коротко и ясно. Спасибо тебе, Орбит. А я-то наивно надеялся на красочную пространную историю.

Зубодробительный рывок его не разорвал меня пополам. Пронзив головой уже далеко не черную и не клокочущую воду, я по красивой траектории пролетел десяток метров и в крутом пике коснулся мокрого пола. За миг до этого мои друзья в прекрасно слаженном движении синхронно расступились. Шмякнувшись, я помотал головой, и пробухтел:

— Опять меня не поймали…

— Ты бога разбудил, босс! — сверкая глазами, рядом приплясывал Док, очень сильно похожий сейчас на стоящего рядом эльфа, безучастно прячущего в сумку мамонта знакомую флягу с «мертвой водой».

— Верни фляжку с коктейлем Аньрулла! — потребовал я.

— Не-е-ет…

— На кой она тебе? На пакость какую-нибудь пустишь!

— Не-е-ет… на-а-адо…

Видимо эльф сначала не видел ценности в эссенции божественной смерти, а позже, когда представилось время, дотумкал, что она может и пригодиться для некой особой цели.

— Речь не о деньгах, но ты представляешь сколько может стоить такая фляга? — уточнил я — Бом тебе за нее пасть порвет, душу из тебя вынет. Ты же понимаешь — на него твои речи не подействуют.

Помолчав, эльф почесал макушку и предложил:

— Бому не ска-а-ажем…

— Ладно — согласился я и достал скомканный лоскут черно-зеленого цвета. Предмет едва заметно светился и был не идентифицирован — Глянь-ка… кусок плаща Аньрулла. М? М?

— Да-а-ай…