Голограмма была потрясающего качества, казалось, передо мной живой человек. Но у неё был серьёзный, очень не понравившийся мне недостаток. Закрашенный чёрным уголок. И две даты снизу. Вторая — две тысячи семьдесят четвёртый год. Грустно. И интересно, сколько времени с тех пор прошло?

— Слушай, штуковина в ухе!

— Это вы мне?

— Да, да, тебе! К кому ещё я могу обращаться, тут никого больше нет!

— Как к кому? К своим воображаемым друзьям…

— Что ты сейчас сказала?

— Вы же сами говорили, что мне не хватает чувства юмора. Вот я и пытаюсь шутить. Не переживайте, на самом деле я слежу за вашим душевным состоянием. Если что, дроны скорой психиатрической помощи…

— Хватит, хватит про этих дронов уже! Понял всё, я под колпаком, большой брат — который, скорее, маленькая сестра — следит, бдит, и чуть что, тут же стучит. Скажи мне лучше, сколько времени сейчас?

— Десять часов двадцать пять минут семь секунд.

— Десять утра?

— Да.

— А число?

— Тринадцатое вересня две тысячи восемьдесят первого года.

— Тридцатое чего?

— Вересня.

— Прекрасно. Слушай, а не знаешь случаем, я на сегодня ничего не планировал?

— Конечно, во мне хранится полный календарь всех мероприятий.

— И-и-и… Что там?

— На сегодня — торжественная церемония передачи прав на собственность детскому дому, посещение кладбища, и затем — Двораца Эвтаназии. Больше никаких событий в календаре нет.

— Мать! А… Отменить, перенести нельзя?