— Напоминаю, торжественная церемония начнётся в одиннадцать сорок пять. К этому времени желательно находиться в детском доме номер двести тринадцать тысяч восемьсот двенадцать и быть парадно одетым.

— Да щас ещё, парадно… Херн им в лоб, а не парадно!..

— Вы употребляете слова, близкие по звучанию к нецензурным! Вынуждена опять предупредить, и ещё напомнить, что вы всегда очень трепетно относились к своей парадной форме. Я опять начинаю подозревать…

— Нет, нет, не надо никаких дронов! Напомни только, где он, этот мой несчастный парадный костюм.

— Ваша парадная форма. Она находится в шкафу, и, вообще-то, вам достаточно распорядиться об одевании дрону-дворецкому.

— Да? И как это сделать?

— Что значит, как сделать? Вы же сами назначали голосовые команды!

— Слушай, мне кажется, ты неправильно работаешь. Я должен тебя проверить.

— Сбоев не обнаружено! — в голосе, тем не менее, появились сомневающиеся нотки. Это же надо, до чего дошёл прогресс — уже даже эмоциями синтезированных голосов упралвяют!

— И всё же, я проверю. Что я говорю дворецкому, чтобы он одел меня?

— Обычно вы кричите: «Эй, ниггер! Белый бвана желает одеться!»

— Что, так и кричу?

— Именно так.

Делать нечего — пришлось повторять кодовую фразу. Из-за угла тут же выехал блестящий чёрным металлом вертикальный цилиндр метров полутора в высоту, с кучей манипуляторов по периметру, и каким-то футуристическим комбенизоном в руках. Я боялся, что возникнут проблемы — но, против ожиданий, облачиться «в парадное» получилось быстро и без проблем. А на моей груди, на магнитной планке, появился целый иконостас наград, каждая из которых имела голографическое анимированное «отражение», по сути небольшой ролик. Вот падающий подбитый дрон, вот — чадащий танк, от которого, кажется, ощутимо веет жаром. А вот крохотные рабочие, строящие под обстрелом мост…

Я не стал ничего спрашивать, опасаясь все тех же санитаров со смирительными рубашками, как бы они тут не выглядели. И, на самом деле, всё это было безразлично сейчас. Меня будто обухом по голове огрело. А что, если всё, что сейчас происходит — правда? И у меня на самом деле старческий маразм, или слабоумие, или что там? «Глюки», пусть красочные и правдоподобные — но ни разу не реальные? И все эти приключения я воображал, будучи на самом деле глубоким стариком, тоскующим по молодости?

Погружённый в такие невесёлые думы, я позволил себя обуть, вывести из дома — мы просто вышли на балкон, и подлетевший гексакоптер подцепился мне где-то сзади за плечи и понёс прямо по воздуху. На мои вопли, мол, хулиганы среди бела дня с балкона похищают голос в ухе сообщил, якобы я всегда предпочтиал именно такой способ передвижения, и если бы не эти мои привычки, мы бы добрались до места более традиционно — на робокаре и лифтах.