Буквы перед глазами исчезли. Всё было по-прежнему, кроме того, что к монаху пришло осознание прежней зависимости от игры, и всё, что у него есть – магия, тело… даже его разум – всё это лишь игра, строки программного кода.

Пликс хмурился всё сильнее, и Марио спросил у него:

– Слушай, а кто пишет сценарий вот этого всего?

Пликс, не отрывая взгляда от лица Марио, пожал плечами.

– Не знаю. Сейчас наверное, сам как-то.

В Бездне

Изменчивый Чертог был задуман как место для рейдов. Ещё в те времена, когда игра была почти обычной. Когда искусственный интеллект только разрабатывали, когда лучшим времяпровождением для игроков было собраться компанией и пойти обломать рога какому-нибудь чудищу.

Но в те времена Изменчивые Чертоги так и не вышли из тестирования – слишком велика была задумка, слишком сложно было её реализовать правильно тогда. А потом… Потом про них как-то забыли. Всегда получалось так, что дотянуть их до уровня – значило вложить много труда. И доработку откладывали и откладывали. Пока они не оказались здесь – среди всего того, что умерло в игре. В Бездне.

Мёртвые персонажи, не принадлежащие игрокам, медленно бродили туда-сюда. Смерть не оставила никаких следов на их телах, но и разума в их лицах не было. Это были те, что не имели полноценного разума, а потому лишь скрипты их мыслей продолжали работать, заставляя тела двигаться, что-то делать руками, беззвучно шевелить губами – остатки замыслов самого начала.

Другие персонажи были снабжены интеллектом. Они сидели грустные, потерянные. Иногда кто-то из них поднимал голову, окидывал взглядом Чертог, надеясь обнаружить здесь свою мастерскую или ферму, или лавку – в зависимости от того, откуда был этот персонаж. Но потом он с тяжелым вздохом снова опускал глаза в пол.

На возвышении, в пустоте над пыльным троном в воздухе горела надпись:

“Пароль неверен. Авторизация пройдена с ошибкой. Добро пожаловать в систему Бездна!”

Перед троном стоял снабженный собственным интеллектом, способный думать и чувствовать полуэльф, что был из последнего поколения персонажей.

– Количество переходит в качество, верно? – спросил он пустоту на троне.

В ответ над троном побежали буквы.

“Запрос обработан. Число душ в резерве Бездны = 18 Е 324”

Полуэльф хмыкнул.

– А ты довольно тупой, интеллект Бездны, верно? – сказал он. – Не волнуйся, я буду думать за тебя.