Ян Ли Дорога охотника

Ян Ли

Дорога охотника

Глава 1

Глава 1

Знаете, я всегда считал, что просыпаться с похмелья — это худшее, что может случиться с человеком. Ну, там, голова раскалывается, во рту как будто коты нассали, и каждый луч света — это личное оскорбление твоих глазных яблок. Классика жанра, короче.

Оказалось, я был неправ — есть вещи и похуже.

Например, проснуться в совершенно незнакомом месте, без малейшего понимания, как ты сюда попал, с ощущением, что тебя переехал не просто грузовик, а целая колонна фур. Причем задним ходом. Дважды. С перерывом на перекур и обсуждение твоей никчемности.

Ладно. Попробуем по порядку.

Первое — мне больно. Все тело ныло так, будто меня пропустили через мясорубку, а потом решили, что недостаточно хорошо, и прогнали еще разок. Голова гудела. Мышцы протестовали против самой идеи движения. Даже дышать было больно, будто легкие забыли, как это делается правильно.

Второе — я лежал на чем-то твердом, неровном, вонючем и влажном. Земля? Дерево? Камень? О других вариантах не будем…

Я попытался открыть глаза, и это оказалось задачей, сравнимой по сложности с решением теоремы Ферма в уме. Веки будто приклеили суперклеем, а мышцы лица отказывались подчиняться командам мозга. Мозг, кстати, тоже был не в лучшей форме — мысли ползли медленно, вязко, пробираясь сквозь вату в черепной коробке.

Наконец, после героических усилий, мне удалось приоткрыть один глаз. Потом второй. Третьего, к счастью, не было.

И я понял, что нихрена не понял.

Не то чтобы я был великим специалистом по просыпаниям в неизвестных местах, но когда первое, что ты видишь после пробуждения, — это не потолок собственной квартиры, а густую крону деревьев где-то в хреновой туче метров над головой, это сразу наводит на определенные мысли. А когда под боком лежит не мягкая подушка, а что-то жесткое, колючее и пахнущее прелой листвой — мысли эти становятся еще определённее. Что-то вроде

«Ебать мою левую ногу, где я? Что произошло? И какого хрена вообще?»

Надо мной раскинулся навес из листвы, но это была не та привычная зелень парков или даже леса где-нибудь в Подмосковье. Нет, вообще ни разу. Листья были… неправильными. Слишком большими. Слишком темными, с каким-то синеватым отливом. Ветви деревьев переплетались в причудливый узор, образуя плотный купол, сквозь который пробивался странный, почти фиолетовый свет. Да, фиолетовый.

Я моргнул. Потом еще раз. Картинка не изменилась.

— Что за… — попытался я сказать, но вместо слов из горла вырвался жалкий хрип. Горло пересохло так, будто я неделю провел в пустыне, питаясь исключительно песком и собственными слезами.