Семен довольно вздохнул, выровнял стопку листков и благоговейно извлек из бархатного мешочка перо Карла Фридриха.

На юге творить – благодать. Окно домика выходит прямо на море. Занавески лениво колышутся, солнышко уже убежало с веранды вниз, и прохладная тень постепенно накрывает цветник возле крыльца. Стол велик и светел, в комнате пахнет сосновым лесом, истомленным послеполуденной жарой. Береника наверняка еще плещется далеко внизу, под скалой, на каменистом пустом пляже. Вот и хорошо. Опять же нет жестоко режущего тексты редактора, нет плана, не стучит за стеной печатная машина типографии, требуя поспешить и дать материал к сроку.

Он свободен. Он тоже птица. Единственный в своем роде бесталанный человек, не маг ни на волос, однако же хранитель Береники. Говорят, вполне подходящий. Но сейчас ей ничего не грозит, можно просто писать. Не для газеты, а для души, настоящее. Все полки сняты, картины убраны, шторы тоже не очень тяжелые, если что. Впрочем, что же это он? Ренка далеко, внизу, купается. Его милая, его драгоценная монстра.

Перо скользило по бумаге без малейшего скрипа. Мягко, легко и так быстро – казалось, оно само знает, что писать и как. Оно ведь некогда принадлежало высшему магу Карлу, талантливому хранителю своей очаровательной птицы Павлины… И великому писателю.

Сёма поставил точку в конце фразы, завершившей первый абзац. Вздохнул, принюхался к сосновому аромату. И пошел на кухню за прохладным молоком. Налил, снова блаженно вдохнул дивный воздух – соленый ветер с моря с оттенком хвои…

Стакан виновато треснул, молоко потекло на пол. Семен присел и охнул. Его Реночка, Ника, Береничка – не купается. Уже не купается. Штора приняла удар ветра, вздулась пузырем и сорвалась с креплений. Половица под ногой скрипнула. Неужели так сердита? Вот неугомонная птица! Обещала поработать над своим характером.

Уже топает босыми ногами по коридору. Бзынь – это крючок в прихожей. Плохо держался, бывает. Шлеп – это картина, прислоненная к стене.

Вошла. Семен улыбнулся. Такая милая, хоть и неугомонная. Тоненькая, с немыслимыми, чуть раскосыми глазищами, темно-серыми обычно и синеватыми теперь, в тепле юга. С волосами настоящей жительницы берега льдов – черными, густыми и совершенно прямыми, как шелк.

– Это что? – обличающе подняла она листок, удерживая его двумя пальцами. – Сёма, как ты мог?

Увидела штору, сбившуюся в комок на полу, разлитое молоко и осколки стекла. Охнула, выронила бумагу и закрыла лицо руками:

– Опять я разбушевалась? Хромов, зачем ты меня провоцируешь?

Она схватила совок и стала решительно сметать в него стекло маленьким веничком. Вытерла пол, вскочила на стул и принялась вешать штору. Семен подобрал листок и припрятал в карман. Приятно видеть, что будущая жена хоть и монстра, но монстра домовитая. Сперва от расстройства ее не прирученная еще сила роняет и крушит, а потом Ренка все сама исправляет. И готовит она вкусно…