— Имя?

— Цветана…

Говорящий труп выглядел донельзя мерзко. Мышцы лица его двигались, и казалось, что покойная корчит рожи. Время от времени она высовывала распухший язык, который, однако, не мешал говорить.

— Ты умерла.

— Да. — Тело застыло, неестественно наклонившись. — Я… умерла. Умерла. Я. Я? Умерла?

Сердце на ладони некроманта дрогнуло, выплеснув черную жижу, которая просочилась сквозь пальцы.

— Да, дитя. Ты умерла. Мне жаль, — голос Святозара стал мягче. — Что ты помнишь?

Она заворчала.

— Тише. Скоро я тебя отпущу… совсем отпущу. Но ты должна помочь.

— Я…

Всхлип драл душу. И вообще возникло непреодолимое почти ощущение повеситься. Или… нет, вешаться долго. Это веревку искать надобно, крюк какой или вот люстру. А револьвер при Димитрии. И всего-то надобно, что приставить к виску.

Взвести курок.

Он моргнул, избавляясь от наваждения. Нет уж, с суицидом он погодит, но…

— Вспомни. Что случилось? Расскажи, — вкрадчивый голос окутывал. — И мы сможем отомстить…

— Нет…

— Справедливость. Ты же хочешь восстановить справедливость.

— Нет.

— Тогда чего ты хочешь?

— Покоя.

— Что ж… тогда я тебя отпущу, но после… ты должна рассказать. Вспомни, что было…