Если бы он мог попасть в их мир.

Если бы он мог.

Теперь он пишет конец истории, что Тоскливая Полночь — слишком поздно, последний час — пройдет без него. Он всегда должен был, теперь он это знает, закончить этот путь.

Как по кругу, всегда возвращаясь на то же самое место.

Моя красавица, моя Изобель. Моя любовь. Ты просила меня подождать. И я жду.

Для всех, я знаю, это только сон.

И когда, во время сна, мы, наконец, проснемся, я увижу тебя снова.

Изобель уставилась на бумагу в дрожащей руке, которая смогла сделать намного больше, чем жгучие воспоминания, темно-фиолетовые чернила, которые составляли ту последнюю строку.

Несмотря на его буквальное значение, она знала, что он хотел сказать "до свидания".

Никогда, подумала она, прослеживая кончиком пальца по водовороту тех тщательно выводимых букв. Тысячу раз никогда. Они были переплетены теперь, безвозвратно. Начиная с того дня, когда он написал на ее коже. И если этот разрыв между ними теперь расширялся вне границ времени и пространства, снов и действительности, она все еще верила, что есть способ пересечь его, способ сдержать свое обещание. Должен быть.

Изобель медленно опустила записку, чтобы смахнуть свободной рукой непрошеные слезы.