- Китнисс, ты не права насчёт Пита, - Хэймитч отодвигает от себя выпитую чашку кофе.

Сижу напротив него на кухне, режу овощи для супа. Пит с раннего утра в пекарне. Прим в школе. Мэтью недавно заснул. Редкий момент тишины в нашем доме. И редкий случай, когда я  разговариваю с этим нахальным Хэймитчем по душам.

- Он послал меня на аборт.

- Знаю.

- Любящий мужчина никогда бы так не поступил. Я не прощу его за это.

Хэймитч молчит, словно собирается с мыслями. Будто пытается найти те единственно верные слова, которые смогли бы наиболее точно объяснить мне ситуацию с Питом.

- Как думаешь, Китнисс, Пит хороший отец?

С удивлением смотрю на Хэймитча. Зачем задавать вопрос, когда ответ лежит на поверхности.

- Самый лучший. Ты сам это прекрасно знаешь.

Пожалуй, «самый лучший» - это даже не то слово. То, что Прим и Мэтью – это смысл жизни Пита, я даже и не оспариваю. Вдобавок, как только муж понял, что я не сделала аборт, моя жизнь резко изменилась. Теперь мне запрещено даже мыть полы, не то, что ведро с водой поднимать. Пит всё делает сам. С меня пылинки сдувает. Будто я фарфоровая какая. Будь его воля – уложил бы меня до родов в постель, да ещё подушками для подстраховки со всех сторон обложил. Но я сопротивляюсь.