Порой он смотрел лишь на Марка, когда другие звали его нефилимом, сумеречным отродьем, ангельским мальчиком и прочими кличками, которые были гораздо хуже. Однажды до них дошли новости, что Конклав повесил в Идрисе нескольких фэйри, обвинив их в измене. У тех фэйри нашлись друзья в Охоте, и в ярости они потребовали, чтобы Марк встал на колени и сказал: «Я не Сумеречный охотник».

Он отказался. С его тела сорвали рубашку и исхлестали его кнутом, а потом бросили одного под деревом среди снежного поля, и его кровь обагрила сугробы.

Когда Марк очнулся, было тепло и горел огонь. Он лежал головой на чьих-то коленях. С трудом он пришел в себя и понял, что рядом сидит Кьеран. Тот приподнял его, и дал ему воды, и закутал его одеялом. Его прикосновения были совсем невесомы.

– Я знаю, у твоего народа, – сказал он, – есть целебные руны.

– Да, – хрипло ответил Марк, стараясь не шевелиться. Рассеченная кожа горела огнем. – Это руны ираци. Одна залечит все мои увечья. Но их не нанести без стила, а мое стило сломали много лет назад.

– Как жаль, – сказал Кьеран. – Боюсь, эти шрамы навсегда останутся у тебя на коже.

– Разве есть мне до этого дело? – равнодушно спросил Марк. – Здесь, в Охоте, неважно, насколько я красив.

Кьеран улыбнулся загадочной полуулыбкой и легко коснулся волос Марка. Тот закрыл глаза. Много лет никто не прикасался к нему, и все тело его встрепенулось, несмотря на порезы и раны.