- Винкер. Шевалье.

- Итак, я слушаю вас, шевалье, - не поворачивая головы бросил один из самых известных придворных музыкантов.

Марк говорил тихо, почти не разжимая губ, казалось, музыка полностью забьет слова. Но стратег прекрасно знал, насколько тонким слухом наградило Небо этого человека.

- У вас есть карта танцев и все они расписаны, так? Поменять невозможно?

- Точно так, - ответил мэтр.

- Когда я приглашу на танец девушку в рыжем платье, вы будете играть эльс.

- Тогда я потеряю место при дворе.

- Вам знаком мой мундир?

Мэтр чуть повернул голову...

- Черная Сотня? Бессмертные.

- Именно так.

- Это меняет дело, шевалье. Мы сыграем для вас эльс.

- Если будут проблемы, говорите, что я угрожал вам... скажем, переломать пальцы.

Мэтр усмехнулся, не переставая дирижировать оркестром. Он вспомнил этого человека. Вспомнил и недавний скандал.

- Почему на вас не все награды, шевалье?

- Все пока не получил. Был занят. Сидел в тюрьме.

- Для Шанту я бы эльс играть не стал.

- О, наверняка есть музыка, которую вы бы с удовольствием сыграли для Шанту.

- Безусловно. Похоронный марш...

- Мэтр, я ваш поклонник, - Марк отсалютовал и снова нырнул в толпу. Обнаруживать себя раньше времени не входило в его планы, но и тянуть он не собирался.