Он.

Этот орёл.

Потому что он настоящий.

После каждого сна я смотрю в зеркало и ясно вижу те места, которых касались клювы – теперь вместо кожи там виднеется плоть, гнилая плоть и отвратительно мягкие сухожилия. Я гнию, а орлы склёвывают меня во сне подобно в мифе людей про Прометея, вот только никакой огонь я не крал. Я всего лишь делаю то, что должен, а теперь…я боюсь засыпать. Каждую ночь стая орлов взлетает в небо и начинает петь хором ужасную песню, которую я не понимаю, но чувствую – она пропитана отчаянием. И потом они пикируют вниз, ко мне, и как только их клювы впиваются мне в глаза, я просыпаюсь.

И за всем этим наблюдает один орёл. Шестнадцатилетний орёл, решивший играть не по правилам.

Что ж, имеет на это полное право, учитывая то, какой СИЛОЙ он обладает.

Но тело, которое я ношу, сгнивает. С каждым днём моя душа всё больше связывается с этой плотью, с этим отвратительным человеческим мозгом! Я начинаю спать, я начинаю видеть сны, я начинаю думать КАК ЧЕЛОВЕК. И если так продолжится, я умру точно так же, как больные гангреной умирают на войне – медленно, с пониманием того, что тело, в котором я нахожусь, сжирает какая-то инфекция.

Я знаю, как зовут эту инфекцию. Имя ей – орлы, приходящие ко мне после того, как я засыпаю. Обычно они охотятся только днём, нет… они ВСЕГДА охотятся только днём. Это дневные хищники.