– Можно, – Ричард осторожно вытащил книгу из-под меча.

Или в этом смысл?

Чтобы он пришел и нашел… нет, ерунда какая-то. У отца был не тот характер, чтобы в игры играть.

– И что там? – демоница попыталась заглянуть.

Забавная.

И… и Ричард на ней женится. Дурак он был. Устроил тут… отбор. К чему? Ведь ясно же, что нужна ему именно она. От нее и пахнет по-особенному. И вообще…

– Или лучше наверху…

– Нет, – подумав, покачал головой Ричард. Не то, чтобы он не доверял Ксандру. Или Командору. Или… если книгу оставили здесь, то явно неспроста. А значит, ему нужно понять, что в этих записях такого.

И книга поддалась.

Черная обложка.

Страницы те же, желтоватые, хрупкие с виду. Хотя на самом деле им не страшны ни огонь, ни вода. Разве что мыши. Еще одна странность. Столько заклятий всяких есть, а таких, что от мышей защищали, Ричард не знает.

Строки.

Первая.

«Моему сыну».

Сердце пропустило удар.

…а ведь они и не разговаривали почти. В последний год точно. Тоскливая пустота. Вечера. Ужин. Отец напротив. И ест молча. Сам Ричард тоже молчит.

«Мне жаль, что так получилось. Я не сумел защитить свою семью».

К горлу подкатывает ком.

– Мне… может, отойти? – тихо интересуется демоница, а сама прижимается к Ричарду.