Стуан Леруа.

Двадцать шесть лет, не женат, хорош собой.

Парень был просто картинкой.

Светлые кудри, большие синие глаза — не голубые, а именно, что синие. Яркие, чистые...

Высокий лоб, красивые черты лица, среднее телосложение, которое легко превращалось в хрупкое с помощью подходящего костюма.

Вдохновенный поэт.

Да, именно так.

Вдохновенный поэт!

И не скажешь сразу, что такая сволочь!

Ганц сегодня весь день пробегал, наводя о парне справки и собирая сведения. А вечером решил поделиться ими с тем, кого сложно было удивить, и кто мог оказать реальную помощь.

С Браном Гардреном.

— Темнит что-то наш красавчик в последнее время.

— Как всякая завистливая сволочь, я не люблю красавчиков, — оскалился вирманин. Он сноровисто выставлял на стол вино, мясо, хлеб, пластал большими ломтями сыр. Ганцу было чуточку непривычно, но слуг он позвать не предлагал. Знал — слуги тоже умеют слушать и говорить.

Ни к чему им лишние свидетели при беседе.— Откуда такое определение?

— Джолиэтт приезжала. Пыталась к сестре прорваться...

— Получилось?

Бран усмехнулся.

— Мимо меня? Разумеется, нет.

— А супруга не услышала?

Бран фыркнул. Дом у них был достаточно большой. Не поместье Леруа, но тоже — не доорешься. Джолиэтт приехала, слуги тут же сообщили хозяину — и свояченица на пороге встретилась с Браном.