Женщина во вдовьем полатке медленно опустилась на колени:

{Пусти…}

Мужчина перевел взгляд на свой кулак. Трепещущий усик скользнул между пальцами. Мотылек просился на свободу. Сейчас он был точь-в-точь похож на того, другого…

{ Пусти… прошу!}

- Я, - он сам не знал, произносит эти слова вслух или лишь думает, - тоже просил. Просил пощадить Родольфа. А теперь…

{ Умоляю… }- Смерть дрожит, уже не богиня, обычная испуганная женщина. – {Не надо… я… прошу…Не делай этого! }

- Почему? – мотылек щекочет ладонь и хочется сжать его посильнее, до хруста, раздавив хрупкое тельце.

{Не лишай меня радости… Это ведь и твой сын… твой последний оставшийся сын… Подумай, что ты делаешь? Ты убиваешь своего ребенка!}

- Да, знаю, - перед глазами встает другое лицо. – Чужих детей убивать легче.

И сжимает кулак.

И вздрагивает от боли.

Истошный вой разнесся над землею, заставив вздрогнуть все вокруг. Вой женщины. Вой богини. Вой Смерти. И, казалось, вся земля, весь мир подхватывает этот вопль.

{Ты-ы-ыы…как ты мо-о-ог! }

Мужчина опустил руку. Нашел взглядом тело на снегу. Разжал пальцы. В снег упал обрядовый кинжал, на котором еще не высохла кровь.