– Мои рецепты живут здесь. – Она постучала меня по виску.

Она готовила по памяти? Но как можно удержать в памяти столько рецептов? Вероятно, учиться готовить у Эйвы – не такая уж хорошая идея.

Вокруг меня загремела и зазвенела посуда. Шурша юбками, Эйва бегала от стола к буфету и обратно.

– Я могу снять повязку и помочь вам, – предложила я.

– В этом нет нужды. Я почти закончила. Вот, все готово. – Она встала слева от меня. – Дай мне руку.

Я протянула ей левую руку. Эйва насыпала в нее что-то прохладное и мягкое.

– Знаешь, что это? – осведомилась она.

Я растерла сыпучий продукт между пальцами. Гладкий. Мягкий. Почти без запаха.

– Мука?

– Очень хорошо. – Она переместила мою руку к следующему загадочному ингредиенту. – А это?

Шероховатые крупинки. Легко.

– Сахар.

– Здесь?

Мои пальцы погрузились в нечто теплое и липкое. Я тут же отдернула руку.

– Фу, какая гадость.

– Но что это?

– Риан Джозеф О’Клери! – закричала Эйва. Но не рядом со мной. Откуда-то издалека. – Что я говорила тебе о том, что нельзя соваться на мою чертову кухню?

Я сорвала повязку с глаз чистой рукой, чтобы увидеть две Эйвы. У одной из них были смеющиеся голубые глаза, а у другой – строгие черные. Затем я опустила взгляд и увидела, что моя рука покрыта топленым жиром.

Одним движением руки смеющаяся Эйва исчезла.

– Забудь все, чему научил тебя этот дурень, – проворчала Эйва. Она покачала головой, едва сдерживая улыбку, и достала толстую поваренную книгу с полки в углу. Страницы были пожелтевшими, потрепанными и с кучей заметок на полях. – Я всегда готовлю по рецептам.