— Кто это?

— Партнёры. Мои. Будут очень недовольны, если я не выйду и не отдам им вот это, — машет телефоном.

— Что там?

— Адреса. Номера. Даты поставок. Мне нужно было место не на своей территории, Рустам. По-другому они не были согласны встретиться. А ты вроде с ними дел не ведёшь?

— Я с наркотой не связываюсь.

— Гордый. Как твой… кхе-кхе, — давится кашлем. — Позволь?

— Мои люди отдадут.

— Нет. Сам отдать должен. Просто передача… Не веришь — проследи за мной. Я безоружен.

Секунда. Ещё одна. Блять… Да что же он затеял?! Не пойму. Мутит что-то.

— Давай пристрелю? — в очередной раз предлагает Немец.

— Рот закрой. Пошли, — предлагаю Пороху.

Смотрю в его лицо. Не чувствую почти ничего. До того, как перед дверью стал, меня корёжило. Но сейчас — пустота. Ничего. Неужели это и есть месть? Или всё перегорело за эти годы? Да быть не может!

Что-то не то… Смотрю в его лицо. Невзрачный мужик. Глаза водянистые. Лицо рябое с одной стороны.

— Что ты задумал?

— Бизнес. Деньги. Говорю же, — усмехается. — Мы идём или как?

— Идём. Вперёд. Живым ты отсюда не уйдёшь.

Толкаю его рукой в спину.

— И не собирался, — отвечает, взглянув через плечо. Странно блеснув глазами.

Выхожу в коридор. Немец тоже выходит вместе с Кристиной.

Но направляются в другую сторону.