— Куда? — рычу.
— По камерам буду смотреть всё. Или с тобой пойти? Для подстраховки.
— Время, юноши, время! Боитесь жалкого старика! — хмыкает Порох.
— Иди смотри…
Направляемся по коридору. Моих людей полно. На каждом углу набиты. Все с оружием. Подтянулись. Готовы к перестрелке и большой заварушке.
Но я не могу перестать крутить мысль о нереальности происходящего. Как будто играет. Кто-то другой. Не я.
Что не так? Порох же это…
Вспоминаю все его черты. Движения. Совпадает. Но потом ещё что-то мелькает. Его рука. Запястье. В воспоминаниях перед лицом проносится. Кожа на левой руке чуть выше левого запястья изуродована. Ожогом.
— Стой, — хватаю за шиворот. — Запястья покажи.
— Зачем? — впервые в светлых глазах мелькает испуг.
Испуг. Блять!
Порох бы не дрогнул.
— Запястья! Живо!
Не дожидаясь, сам дёргаю. Ткань трещит. Рвётся по швам. Обе руки пустые!
Не он…
Блять. Не он! Это его двойник!
— Матвей сказал, что ты догадаешься. Но я не думал, что так быстро…
Нижняя губа трясётся. Двойник Пороха резко ныряет в карман за телефоном. Выпускаю пару пуль. Грохот выстрелов. Кровь. Но палец двойника успевает скользнуть на кнопку телефона.
Взрыв!