— Да, — роняю безжизненно.

— Понятно, — выдаёт односложно. Разбивает на сотни осколков мои несбывшиеся мечты своим отяжелевшим дыханием, влекущим за собой постылую фразу:- Может оно и к лучшему. У тебя будет шанс.

— Макс, я…,- перехожу на шепот, не в силах озвучить и одной дельной фразы. С ним всегда так: можно разговаривать обо всем на свете, можно даже в шутку обговорить нашу свадьбу и домик, что он построет у моря; можно говорить обо всём, кроме того, что действительно важно.

Слова застревают в горле. Озвучить их сравнимо страху смертной казни. Электрическому стулу, браслеты на котором я самолично застегну услышав от Макса фразу, что ему не нужна. Никогда. Не была нужна. И Алина права: он хороший парень; ему попросту меня жалко. Дуру, которую угораздило по уши влюбиться, буквально с первого взгляда…

— Это фиаско, Беда, — выдаёт с горьким смешком. — Я сам вырыл для себя яму.

— О чем ты говоришь? — мямлю первое приходящее в голову, боясь замолчать. Отпустить на самотёк то, что и так мне не подвластно.

— Два года, — отрезает спокойно и многозначно. — Я взял на себя обязательства, сбросить которые теперь не под силу. И не имею права поступить иначе. Прости, Лик. Ты себе представить не можешь, насколько я бы хотел, чтобы всё повернулось иначе. Но всё изначально пошло наперекосяк. И исправить один неверный шаг, который поспособствовал череде нелепых событий можно только разрушив сложившийся каркас до основания.

— Но я… — роняю отказываясь верить к чему он ведёт.

— Ты достойна счастья. Не забывай об этом, — произносит тихо, будто убаюкивая. Перед тем, как отключиться. Не произнося в конце разговора своего озорного "пока" или судьбоносного "прощай"… Макс просто отходит в сторону. Опускает руки. Отлично зная наперёд к чему приведет ещё одна попытка похода в посольство этого проклятого государства. Куда не стремятся впускать женщин до сорока. Тем более незамужних. Поголовно зачисляя их в разряд проституток, запрещенных законом. И Макс решает за нас. За меня. Подобно тем, кто сидит в том посольстве- не оставляя и малейшего права выбора.

Следующая сигарета быстро догоняет свою предшественницу на дне пепельницы. Только теперь уже она является истлевшей. Полностью. До окантовки фильтра. Ноги буквально несут за пределы квартиры. Не зная куда. На автопилоте. По череде улиц, удаляющих от моего "не моего" дома. От того места, где приходится, но совсем не хочется жить. Впрочем это спорный аспект. Жить, по сути, вообще не так уж и хочется. Но для чего-то необходимо. Для кого-то. Нужно.