— Нет, серьезно, так и представляю твою Мышку с ушками и таким специфическим хвостиком…

Не могу остановиться. Честно. Это, наверное, нервное, но мне просто жизненно необходима разрядка.

— Ты, видимо, хочешь ещё пять лет со мной не разговаривать, — бурчит друг, поджимает губы.

— Ой, да расслабься, я не претендую. Ты же знаешь, в моей голове сейчас только одна женщина.

Одна вспышка воспоминаний тянет за собой другую, потом третью, а за ней целую череду, пока не достигает финальной "у меня есть мужчина". Острый нож проворачивается в грудине. Снова. Это когда-нибудь притупится?

— У нее ребенок, я не говорил?

— У кого? — Рус озадачен.

— У Леи. Сын. Её копия.

— Так она замужем?

— Не знаю. Думаю, нет. Но кто-то всё-таки есть.

Сцепляю пальцы в замок на шее, глубоко выдыхаю. Говорить об этом ещё хуже, чем думать.

— Я сейчас задам идиотский вопрос: ты любишь ее?

Дебильнее не придумаешь.

— Я не знаю, — тихо говорю я. — Не знаю. Я вообще не знаю, как выглядит эта любовь. С чем ее едят. Как она отзывается.

— Если бы это была любовь, ты бы точно знал, что это она, — глубокомысленно говорит Че. — Я всегда знал, что люблю Мышку. С первого дня и даже после нашего расставания. Даже когда ненавидел ее, знал, что люблю. И когда увидел через годы ничего, ни единой эмоции не поменялось. Меня ломало рядом с ней, без нее, вместе с ней. Круглые сутки, каждый долбаный час. Я всегда знал.

— Ха, звучит довольно просто. Почему же у меня ни хрена не так?

— Есть только два варианта: либо это не она, либо ты долбаный идиот, который боится себе в этом признаться. В общем-то, всё.

— Ты с каких пор стал таким всеведущим гуру?

— Когда женился. О! — друг многозначительно поднимает шариковую ручку. — Есть еще один безошибочный принцип: вместе люди должны становиться лучше. Если это не так — говно это, а не любовь.

— Че, ты ебучий гений, мастер Йода в сравнении с тобой просто отдыхает.