— А ты? — спрашивает она.

Ну, что за вопросы?! Она иногда бывает такой несносной!

Целую ее руки.

— Ты помнишь, что я сказал тебе в больнице?

Не отвечает. Лишь смотрит, ища ответ во мне. Хорошо.

— Я люблю тебя, Милана. Ты хочешь, чтобы я повторял это каждый день?

Едва заметно улыбается.

— Так что тебя беспокоит? О чем ты думаешь? — продолжаю я, пока она опять не закрылась окончательно.

Она отвечает не сразу. Руками чувствую, как она трет пальцы друг о друга. Волнуется. Даю ей время решиться. Не тороплю.

— Ты же уже знаешь? — спрашивает, наконец.

— О чем? — я хочу, чтобы она сама все сказала, а не заставляла меня угадывать.

— О ребенке, — едва слышно произносит Милана. — Это наш ребенок. Твой.

Говорит так, как будто я давал ей повод думать, что я сомневаюсь в своем отцовстве. Я же знаю, что был единственным ее мужчиной. Нет. Не был, а есть и буду. И почему-то от этой мысли приятное тепло растекается в груди.

Я испытываю рядом с ней все новые и новые ощущения. Мне хочется прижать ее к себе и сделать то, чего я был лишен все эти дни. Но нет. Разговор только начат.

Единственное, в чем я уверен, — что точно не отпущу ее. Какой бы не была ее реакция.

— Знаю, — отвечаю я на ее вопрос. — Я узнал раньше тебя.

Смотрит удивленно. Ждет. И я жду.

— Почему ты молчишь? — наконец, не выдерживает она и закусывает губу.

И правда сомневается.

— А что говорить? — за шею наклоняю ее к себе и целую. — Обними меня.