На следующее утро я просыпаюсь от того, что не нахожу рукой рядом с собой Милану. Открываю глаза. Она сидит, отвернувшись к окну, и я по ее позе понимаю, что она о чем-то задумалась. Опять.

Сажусь рядом с ней и обнимаю ее за плечи.

— Что тебя тревожит, Милана? Расскажи мне.

Она отвечает не сразу, но я не тороплю ее.

— Я не могу иметь детей, — тихо, опустив голову, произносит она. — Не могу выносить. У меня…

— Я знаю, — не даю договорить ей. — Твоя мама сказала, что тебе нельзя рожать. Что она имела в виду?

Милана утыкается мне в грудь и обдает меня горячим дыханием.

— Понимаешь, у меня такое заболевание… Мне нельзя рожать… Нельзя беременеть… И я не знаю. Мама сказала, что врач…

— Ясно, — говорю я. — В этом нет ничего такого, из-за чего стоило бы так переживать. Если врачи скажут, что нельзя, то мы сделаем так, как будет лучше для тебя. Слышишь?

— А ребенок? — спрашивает она.

— Я не хочу потерять тебя, Милана.

Целую ее в макушку.

— Знаешь, я договорился с медицинским центром. Давай съездим туда? Просто поговорим с врачом. Чтобы быть уверенными на сто процентов. Чтобы ты не думала… Хорошо?

Милана не сразу, но кивает. И я облегченно вздыхаю.

Спустя пару часов мы приезжаем в медицинский центр. У меня на руках медицинская карта Миланы.

После осмотра и каких-то анализов врач приглашает нас к себе в кабинет.

— Доктор, есть ли возможность сохранить ребенка? Без вреда для матери? — сразу же спрашиваю я.

— А с чего вы взяли, что такой возможности нет? — он смотрит на нас из-под очков.

— Но, мое заболевание… — неуверенно говорит Милана. — И потом, мой врач сказала…

— Что именно она сказала?