— Милана, поедем домой, — говорю я. — В твой новый дом.

— Она поедет в больницу, — произносит Ольга Викторовна. — Этот ребенок никому не нужен. Никому.

— Это не вам решать, — уже зло говорю я.

— Этот выродок не родится! — произносит Костров и я еле сдерживаю себя, чтобы не дать ему по зубам.

— Папа! — наконец, произносит Милана. — Не говори так!

— Ублюдок и выродок!

Отпускаю Милану и сжимаю кулаки. Поворачиваюсь к Кострову.

— Нет, Дамир, не надо, — просит она и хватает меня за руки.

Потом обращается к отцу:

— Папа, в нем же и твоя кровь течет! В ребенке! Он же и твой!

— Моей крови в нем нет! — вдруг цедит сквозь зубы Костров.

— Влад! — восклицает Ольга Викторовна. — Остановись!

Но он не слушает ее.

— Папа, что ты говоришь? — произносит удивленно Милана.

— В этом отродье нет ни капли моей крови!

— Мама, — Милана уже обращается к матери, — что это? Почему? Я не понимаю…

— Влад, не надо! — просит Ольга Викторовна.

Я лишь смотрю то на нее, то на ее мужа, то на Милану. Замечаю, как ее начинает трясти. Тянусь и прижимаю ее к себе. Ее дрожь передается мне.

— Не надо, Милана, все будет хорошо, — шепчу ей. — Пойдем.

— Нет, Дамир, — твердо говорит она. — Я хочу знать. Папа?