Ничего.
Надувая губы, я держу очередь и иду по коридору, улыбаясь на ходу, пока не оказываюсь в гостиной Миллера, но гид все еще продолжает вести себя, и моя улыбка исчезает, когда он переносит меня через комнату и приземляет меня. перед одной из картин Миллера.
Ни одной из известных достопримечательностей Лондона.
Это новая.
Я.
Моя ладонь встречается с моим ртом, ошеломленная тем, на что я смотрю.
Моя голая спина.
Мой остекленевший взгляд прослеживает изгибы моей крошечной талии, переходя в мою сидящую снизу и снова вверх, пока я не смотрю на свой боковой профиль, который смотрит вниз на мое плечо.
Я выгляжу безмятежной.
Я ясно выгляжу.
Я выгляжу идеально.
Во мне нет ничего абстрактного. Каждая деталь моей кожи, сторона лица и волосы безупречно чисты. Все во мне. Он не принял свой обычный стиль рисования — размыть изображение или сделать его непривлекательным.
За исключением фона. Вид за пределы моего обнаженного тела, все здания на горизонте, все они — желанная смывка цветов, в основном черных и серых с оттенками желтых пятен для усиления свечения огней. Он великолепно запечатлел стекло окна, и хотя это противоречит возможности, мое отражение тоже безупречно ясно — мое лицо, моя обнаженная грудь, мои волосы…
Я медленно качаю головой и регистрирую отсутствие дыхания, когда убираю ладонь изо рта и осторожно шагаю вперед. Масла переливаются. Он не полностью высох, поэтому я воздерживаюсь от прикосновений, хотя кончики моих пальцев подтягиваются к картине, чтобы проследить мои линии глазами и моим прикосновением.
«Боже, Миллер», — выдыхаю я, пораженный красотой того, на что смотрю — не потому, что это я на картине, а потому, что это создал мой изрядно поврежденный мужчина. Он никогда не перестанет меня удивлять. Его сложный ум, его сила, его нежность… его удивительный талант.
Я нарисована до совершенства, почти как живая, но меня обрамляет беспорядок краски. Я начинаю что-то понимать, как в левом нижнем углу картины мне бросается в глаза обрывок бумаги. Идя вперед с крохотной долей неуверенности, поскольку Миллер Харт разбивал мне сердце своими написанными словами, я опускаю его и разворачиваю бумагу, покусывая нижнюю губу.
Всего четыре слова.
И они душат меня.