Марвин Дешот — далеко не последний человек в сфере профессионального бокса.

— Он, конечно, тот ещё лис, своего не упустит, знай наперёд.

Тренер идёт в сторону кабинета, я плетусь следом и с нетерпением ловлю каждое слово.

— Что говорит? — меня раздражает затянувшееся молчание.

— Что… Интересовался тобой, вцепился как клещ и требует встречи, да как можно скорее.

— Так пошли, Джо, в чём проблема? Ты ведь этого хотел не меньше, чем я!

Пока он садится в старое кресло, я умываю лицо холодной водой.

— Он хочет видеть тебя одного, — ухмыляется дед.

— С чего вдруг? — такое начало мне не нравится. — Ты ведь мой тренер.

— Да, так-то оно так, — вставляет в рот папиросу. Любовь к куреву — ещё одна вещь, которая нас с ним объединяет.

— Конечно так.

— Ну-ка сядь, — командует он, и я нехотя опускаюсь на выцветший диван. — Сынок, послушай, что скажу тебе…

— Не пойду я без тебя! Это неуважение, договариваться о чём-то за твоей спиной!

— Но! Тише ты, бешеный. Слушай внимательно о чём толкую. Пойдёшь к нему, выслушаешь. Ты у меня парень с головой, сразу смекнёшь, что к чему.

— Джо…

— Да не перебивай ты! Эти твои дурные манеры! И чего только девки в тебе находят? Грубый, неуравновешенный и несдержанный! Ведутся на картинку, все они дуры безмозглые!

— Мы говорим о Дешоте, — напоминаю я.

— У него явно имеется к тебе предложение. Думаю, будет зазывать тебя к другому тренеру.

— Чего? — я фыркаю. — Не нужен мне другой тренер.

— Лерой, — Джо опускает глаза и они выглядывают на меня из-за толстых стёкол поношенных очков. — Пришло время поговорить о серьёзных вещах. Давай начистоту… Я стар, рассыпаюсь как убитый шевроле, и у меня совершенно нет сил, чтобы двинуть с тобой по стране.