Уж лучше б избил. Желательно, до смерти.

Юля

Говорят, любовь требует жертв. И чем она сильнее, тем больше необходимо отдачи. Не знаю, насколько это утверждение правдиво, но за свою я готова возложить на алтарь себя. Лишь бы с Бирюкова не упал ни один волос, пусть и запустить пальцы в его прическу мне вряд ли еще хоть раз доведется. Я свой лимит наслаждения исчерпала…

-Звягинцев, они же его убьют, - слышу, как голос Кострова срывается от тревоги, и пусть ещё не знаю, о ком идёт речь, какая-то часть меня уже готовится к худшему.

-Да что с твоим Бирюковым будет? - плохо готовится, хочу вам сказать, ведь стоит лысому зло сплюнуть на землю и запрятать мой мобильный в свой нагрудный карман, на траву опускаюсь уже я. - Может, хоть поумнеет, а то с первого раза не понял. Всех баб Руслана Сергеевича решил перепробовать!

Дышу тяжело, словно пробежала марафонскую дистанцию, и рассуждать не хочу над тем, о чем этот Звягинцев говорит. Меня интересует другое: два черных внедорожника, что выезжают из гаража, поднимая в воздух облако пыли, и тормозят аккурат около нашей компании.

Максим в одном из них? Лежит в багажнике или зажат двумя амбалами на заднем сидении? Возможно, избитый, как в самом жутком из моих кошмаров, или, что еще хуже, уже не живой… Представляю себе его мертвенно-бледное лицо, глаза цвета беззвездной ночи, в которые уже не смогу заглянуть, губы, слегка приоткрытые, но так и не сумевшие проронить ни слова, и уже испуганно закрываю рот ладошкой. Иначе закричу. Во все горло, ведь если сейчас посмотреть на Леньку, можно уже не сомневаться - тяга к бандитским сериалам присуща не только мне, но и успешным обманутым банкирами. Один из них прямо сейчас опускает стекло и смотрит на меня в упор. С улыбкой на тонких мерзких губах… Как я могла их целовать?

-Какая неожиданная встреча. К любовнику своему прибежала? - и голос такой… что кожа зудеть начинает. - Ну, так иди. Он как раз один, главную дилемму в своей жизни решает: быть или не быть?

-Ты его… - с трудом поднимаюсь на ноги и подхожу к машине, не в силах задать вопрос, ответ на который способен убить. Не дышу, а Тихомиров насмешливо бровями играет:

- Ты корону-то сними, Юлек. Девушка ты, конечно, видная, но кровью руки марать из-за тебя я не буду. Сами друг друга сожрете, когда поймете, в какое дерьмо собственные жизни превратили. Ещё и локти кусать будешь, этот твой тебя два раза за сезон к морю вывозить не будет.

А мне и не надо. Ни курортов этих, ни номера люкс, в котором моё одиночество становилось в несколько тысяч раз ощутимей. Я теперь другого хочу…