— Где моя мать? — Спросила, гневно сдвинув брови.

— Ваша мать? — Произнесла она, словно не расслышала.

— Ну, да. — Кивнула. — Я что, не ясно выразилась? Она дома?

— Нет. — Спокойно ответила женщина.

— Где она? — Мне захотелось посильнее тряхнуть ее за плечи.

— Уехала.

— Куда?! — А теперь возникло острое желание взять инструмент для пыток и применить по назначению.

Будто с издевкой она пожала плечами.

— Уехала утром вместе с Андреем Михайловичем. — И с видом хозяйки положения женщина развернулась и удалилась в сторону кухни.

— Варя, — позвал меня Артем, когда я, игнорируя боль в ноге, припустила вверх по лестнице.

Добежала до спальни, открыла дверь. Пусто. Огляделась — ничего подозрительного. Заглянула на всякий случай в шкаф. Одежда висела на своем месте. Выдвинула ящик комода и обнаружила среди аккуратно сложенного стопочками нижнего белья ее телефон. Выключен. Проверив все остальные ящики, покинула комнату и спустилась вниз.

Грин был в столовой. Я остановилась, заметив, что он не один. Напротив него за большим овальным столом сидела Кристина. Длинное черное платье с запахом в области декольте, золотые босоножки, идеальный маникюр, растрепанные волосы и несвежий макияж, разводами темнеющий под глазами. Пьяная посреди бела дня, навалившаяся локтями на белоснежную скатерть, за первозданной чистотой которой обычно рьяно следил лично ее отец. И с початой бутылкой вина в руке.

Присосалась, сделала пару жадных глотков, поставила спиртное на стол и небрежно вытерла уголки напомаженного рта рукой.

— Нарисовалась. — Усмехнулась, брезгливо оглядывая меня. — Х*й сотрешь.

— Где моя мать? — Спросила, подойдя ближе.

— Это ты мне, — она еле ворочала языком, — вместо приветствия, что ли?

— Где. Моя. Мать? — Встала возле нее, сжав челюсти.

Кристина не спеша откинулась на спинку стула и посмотрела вверх, на меня.

— А ты пойди, поищи. — И рассмеялась, явно довольная сказанным.