Я беременная, больная, в ужасном состоянии, прошу помощи, стою с протянутой рукой и получаю новый плевок прямо в лицо. Я недостойная, я глупая, я спустила свою жизнь в унитаз. Но можно еще все поправить, сделать аборт. И тогда… Разве такие слова можно забыть и простить? Нет, наверное, забыть и простить можно все, но…

Я с малышкой на руках, голодная, уставшая, у меня нет сил держать ее и нет коляски, в которую можно было бы ее положить. Но меня даже на порог не пускают — дом уже не принадлежит нашей семье. Я узнаю об этом последняя. Отец уехал, не оставив мне ни копейки из того фонда, который его заставила сделать мама.

И эти его злые слова — не сметь называть ублюдка именем матери?

— Женя.

Я останавливаюсь рядом с ним. Смотрю в глаза.

— Здравствуй.

Он определенно болен. И явно не настроен на ссору. И мне так тяжело сейчас видеть его и вот так стоять рядом, смотреть в его глаза. Больно, после всего, что мне пришлось пережить. Да, я была слишком тепличной девочкой. Настоящей принцессой. Но я готова была вынести все — отсутствие денег, отсутствие жилья, я готова была обходится малым, и обошлась в итоге!

Я не готова была только к одному — к предательству. А то, как поступил отец я могла расценить только как предательство.

Он приглашает меня пройти в зал. Там никого — наверное не время для посещения ресторана. Обед закончен, до ужина еще много времени.

— Женя, думаю, нам нужно многое обсудить.

— Разве?

— Почему ты одна?

— А с кем я должна быть?

— Я просил тебя приехать с дочерью.

— Я не думаю, что ей стоит встречаться с тобой сейчас.

Он молчит, сидит опустив голову.

— Женя. Ты… давно была на могиле у мамы?

Я обескуражена его вопросом. И он спрашивает меня об этом?

— Нет. Я была там три недели назад. Принесла цветы. За памятником ухаживают.

— Да, я распорядился.