Глава 67

Глава 67

Викинг представлялся мне диким и безумным зверем, больным на всю голову психопатом, напрочь отмороженным, отбитым. Без тормозов. Без принципов. Повернутый на жестоком насилии. Одержимый маньяк.

Леон отказывался его обсуждать, пресекал любые попытки узнать больше, никак не раскалывался под моим натиском. Зато Лютый устроил отличную рекламу, расписал главные прелести данного экземпляра. Воображение успело нарисовать не самый приятный образ. Дебошир, вооруженный до зубов, размахивающий ножами и топорами. Прямо вижу его дьявольский оскал и сверкающие глаза.

Черт, а ведь и правда вижу. Сейчас. Только сквозь пелену напускного спокойствия. Сквозь непрошибаемый лед жесткого самоконтроля. Вижу и ощущаю предательскую дрожь вдоль позвоночника.

Этот мужчина пугает. Устрашает. Вроде бы метил в друзья, однако явился сюда по приглашению врагов. Помог остудить пыл Ильи, прогнал моего бывшего лишь парой хлестких фраз, но после посоветовал бросить Амира, избавить вожака от слабости. Ясно одно: людям лучше не оказываться у него на дороге.

Стоп. А разве в австралийском пабе Амир и Призрак не обсуждали Викинга? Будто на него пытаются повесить срыв поставок и прочее? Хотя тогда они резво на свой язык перешли. Для понимания их бесед отдельный мастер-класс требуется.

Проклятье. Уже не важно. Суть в том, что Призрак и Викинг один человек, а реальное его имя Рустам Ахметов. Он представился, выдал разрешение обращаться к нему именно так. Но меня как прежде потряхивает от жесточайшего напряжения.

Ему нельзя доверять. Слишком опасный. Подозрительный. Говорит, будто не любит, если женщин обижают. При этом сам чудовищно обошелся с той легкомысленной блондинкой.

Яркая картина в памяти отложилась. Бедная девушка сидит на полу, раскачивается, словно в транс впадает. Растрепанная. Бедра кровью перепачканы. Взгляд пустой.

Это так он женщин бережет? Не любит, когда другие мужчины их обижают, потому как предпочитает обижать сам? Хочет лично над всеми издеваться?

Ворох мыслей проносится в голове за считанные секунды. Паника сжирает изнутри. Даже боли от удара не ощущаю. Обо всем забываю. Ужас заковывает тело в железные кандалы.

Викинг убил бандита. Легко. Играючи. А остальным плевать на печальную судьбу товарища. Молчат, принимают правила игры.

Они боятся его. Безотчетно. Жутко. Видно, и другие истории знают, не обо всем Лютик успел напеть. Никто не решится перечить Рустаму Ахметову, никто не отважится возразить.

— Освободи Амира, — тихо говорю я, глядя в глаза, в которых сгущается беспросветная тьма. — Освободи его, пожалуйста.