Господи. С шумом втягиваю воздух, лихорадочно стараюсь подавить зарождающуюся внутри истерику.

Амир.

Я перевожу взгляд на своего мужчину и под ребрами разливается кислота, выедает, выжигает изнутри. Его лицо залито краской. Ядовитой. Алой. Бьющей едким цветом по глазам. Покрыто целиком и полностью. Щедро, густо.

Дьявол. Это же не краска.

Сердце дает перебой. Кислород забивается свинцовым комом, раздирает горло на части, мешая даже шелохнуться. Холод прошибает изнутри.

Кровь. Очень много крови. Кажется, даже больше, чем от ран на его животе, чем на полу и вообще…

Тот ублюдок успел напасть? Порезал Амира? Пока я как последняя идиотка медлила и тряслась от страха, урод нанес удар ножом?

Стоп. Когда успел? Слишком быстро. Я же выстрелила. Сразу после приказа верзилы. Это должно было отвлечь. Помешать хотя бы на время.

Неужели я опоздала?

Но Амир стоит. Прямо. Во весь рост. Дергает цепи, исторгая из них устрашающий звон. Рычит, от чего все бандиты как по команде отступают.

И я не вижу того гада с ножом. Нигде не вижу. Не нахожу.

Амир сплевывает на пол. Что-то крупное. Багровое. Какой-то сгусток. Действует с презрением, оскалившись, гремит цепями, при чем настолько сильно, будто реально способен разорвать железные звенья.

— Дерьмо! — выпаливает один из бандитов. — Ты… ты видел?

— Ну на хрен, — бормочет другой. — Я сваливаю.

Хлопок двери. Топот ног.

— Стоять, — шипит новый голос. — Ссыкуны. Чего пугаетесь?

— Да пошел ты, — затыкают его. — Я не стану Викинга дожидаться. Хватит. Нагляделся. Своя шкура дороже. Пусть эти отморозки сами тут разбираются и перетирают.

— Тихо, — бросает очередной подонок. — Нормальный расклад. Это же Дудаев. Отбитое зверье. Кто от него другого ждал? Пашка сам виноват, надо было осторожнее к нему подбираться.

— В смысле? — истеричное повизгивание. — Пашка и ножом взмахнуть не успел. Только шаг вперед сделал — этот псих ему в глотку впился. Кадык выгрыз. Зубами, мля. Ты раньше такое видел? Видел?! А?

— Кончай ныть. Пашка дебил. Размазня.