– Ты видела гол нашего мальчика? – восклицает она. – ЭТО БЫЛО ПРЕКРАСНО!

– Да, просто потрясающе. Я спустилась, чтобы поздороваться. – Улыбаюсь отцу Блейка. – Здравствуйте, мистер Райли.

– Папа, – хрипло говорит он. – Зови меня папой.

– А, ладно. Папа.

– Хочешь посидеть с нами во второй период?

– Нет, я пообещала ВАГсам, что сегодня буду наверху. В следующий раз.

Миссис Райли переводит взгляд обратно на лед, где разворачиваются последние две минуты игры. Счет ведет Торонто, но Даллас перегруппировался. Игроки несутся на наши ворота. Сандерс, один из защитников, не успевает остановить атаку. Нападающий делает бросок, от которого вся толпа одновременно ахает. А потом… дзинь. Шайба отлетает в сторону.

– ПОЗДОРОВАЙСЯ СО СТОЙКОЙ, ДАЛЛАС! ГОЛА НЕТ!

Крик Мамы Райли чуть не рвет мои барабанные перепонки.

– Гола нет! – повторяю я с необычной для себя громкостью.

– Джессика. Что это было?

– А что?

– Так ты болеешь за мальчиков? А где же энтузиазм? ГДЕ ДУША?

– Ох, – говорю я, чувствуя себя неловко. – У меня никогда не получается кричать. – На задворках сознания я слышу самодовольный голос Блейка, которые искренне с этим не соглашается.

– Неприемлемо, – твердо говорит она. – Ты теперь Райли, Джессика. А знаешь, какие они?

Чокнутые?

– ГРОМКИЕ, – заканчивает она. – Ну так что ты выберешь, Джессика? Ты тихая, не болеющая всей душой фанатка или часть семьи?

Губы медленно растягиваются в улыбке.

– Я – Райли.