— Ну, ма-а-ам, — Плюшка куксится и с печальной мордашкой плюхается за стол, — папа говорил, что он тоже не любит сладкое. Он, наверное, тоже захочет.

Папа.

Да, папа у нас сладкое не очень... Держу пари, и творожную запеканку сейчас употребит “во искупление”, потому что я готовила, лишь бы подмахнуть моему самолюбию. Еще и нахваливать ведь будет, паразит, пойми поди потом, ему правда понравилось или он всерьез желает замять историю с Кристиной.

Сливки, кстати, тоже закончились. И что я, без кофе останусь? И даже Ветрова как кофеварку не использую? А зачем я его звала тогда?

Ну, ладно, не только за этим. Просто…

Жалко, если вечер просто так пропадет…

Но без кофе у него точно будет не такой идеальный вкус, как мог бы быть с ним. И без сливок тут не обойдешься.

А лучше бы я обошлась...

Идти в магазин за одной лишь сметаной и по капризу ребенка — идея так себе, но тут у меня и сметана, и сливки, да и еще пару позиций можно припомнить, если так задуматься.

Какая жалость, что не купишь в супермаркете пару баклажек свободного времени — я бы разобрала вещи, а то уж слишком медленно идут мои подвижки в этом направлении.

— Марушка, ты побудешь одна пятнадцать минут? — я заглядываю в комнату к дочери и застаю её лежащей пузом на ковре и раскатавшей по этому ковру рулон ватмана.

Этот вот ватман мы покупали по дороге из новой школы, у нас появилось вдохновение с первого же дня поучаствовать в конкурсе рисунков. Рог единорога на бумаге уже нарисован. Остальное еще в процессе.

Маруська заверяет меня, что да, она посидит одна, и попутно пытается выморщить какую-нибудь вкусняшку, но мать-тиран не поддается мольбам своего народа. Вкусняшки у нас по выдаче, и только обнимашки — вне лимита.

Пятнадцать минут. Супермаркет в пяти минутах ходьбы от дома. Казалось бы, что могло случиться?

Ничего. Пробегаюсь по улице туда и обратно, по пути выглядывая Яра. Я даже знаю, что вряд ли он телепортируется к нам так быстро, хотя — черт его знает, в какой именно медцентр он заезжал…

— Девушка, вы не поможете вызвать эвакуатор?

Меня окликают в четырех шагах от пропускного пункта. Высокий мужчина, по которому издалека видно, сколько времени он проводит в спортзале и что делает он это совершенно не зря. На нем черный тонкий джемпер —  не по погоде: он явно только вышел из машины — и темные брюки.

— У меня телефон сдох, и что-то в потрохах этого животного тоже, — разводит мужик руками и с досадой пинает бампер черного мерседеса, у которого стоит. Надо же, а я всегда думала, что тачки такого класса в принципе не ломаются…