Когда всё заканчивается, муж подаёт носовой платок, а затем смотрит на меня пронзительным взглядом, полным волнения.

– Всё хорошо? – тянется рукой к моему лицу, чтобы убрать с щеки прядь волос.

Я отстраняюсь. Делаю шаг назад:

– Нет. Не хорошо.

– В больницу? – ведёт бровью.

– В психиатрическую, – хмыкаю я.

– Не понял твоего сарказма, но, если тебе уже лучше, то вернёмся в машину.

Мне не хочется домой. Не хочется садиться в мерседес и всю дорогу, пока мы будем ехать, сходить с ума.

– Ты сказал, что на этот раз точно убьёшь Дамира, если он посмеет сделать мне больно. Почему ты так сказал?

– Дин, хватит этих разборок. Я сказал то, что думаю. Не цепляйся к словам.

– Дамир плохо выглядит. Он ужасно постарел и... Хромает.

– И что мне теперь сделать? Оплатить ему курс реабилитации? – ухмыляется. – Шагаева потрепала жизнь. Я здесь причём?

– Ты имеешь к этому какое-то отношение?

– К чему? – сердится, хмурит брови и пугающе сжимает кулаки.

– Ты понял, что я имею в виду.

Давид закатывает глаза. Тянется рукой к своему лицу, трогает бороду.

Я сказала чушь?

Вроде, нет. Тогда почему он делает вид, что я несу ахинею?

– Дина, твоя фантазия ни в какие ворота не лезет. Хватит нести бред, – делает размашистые шаги в мою сторону. Останавливается напротив и дёргает за руку, – поехали домой. У нас выдался тяжелый вечер. Нужно отдыхать.

Мы возвращаемся к мерседесу и продолжаем путь домой. В салоне царит напряженная тишина. Мне не хочется говорить, Давиду – тоже.