— Вот в чем дело, Джулиан. Я продолжал как ни в чем не бывало. — Она никогда не будет твоей. Она всегда была моей. И твоя самая большая ошибка… Я бросил окровавленный нож на стол и взялся за мясной тесак. — Обижал кого-то, кто был моим.

Я не назвал имя Стеллы. Он не заслуживал жить в месте, где царили боль и смерть, но мы оба знали, о ком я говорю.

Пятна крови. Ушибленная кожа. Испуганные глаза.

Мой пульс учащенно колотился от воспоминаний.

Я обычно сохранял контроль во время этих сессий. Прохладный, спокойный, даже разговорчивый, как я работал над этой темой.

Но всякий раз, когда я представлял себе затравленный взгляд в ее глазах или багрово-черные пятна на ее великолепной коже, что-то темное и ледяное проникало в мои легкие.

Ярость и первобытная потребность разорвать на части любого, кто хотя бы подумал о том, чтобы причинить ей боль.

Если бы я опоздал на минуту, она бы умерла. Ее свет погас, вот так.

Ярость сгустилась в клубок и вырвалась наружу через острое лезвие тесака, который пронзил плоть и кости, пока животный вой агонии не расколол воздух.

"Видеть?" Моя грудь вздымалась от силы удара, когда правая рука Джулиана с глухим стуком ударилась об пол . «Трудно писать снова. Или печатай».

Этого было достаточно, чтобы его бой растаял, как мороженое на горячем бетоне, что разочаровало.

Разрушать их было гораздо приятнее, когда они не сгибались так быстро.

— Пожалуйста, — выдохнул Джулиан. Слезы текли по его щекам и стекали по подбородку. "Мне жаль. Я…"

— Что бы ты сделал, если бы я не появился? Изнасиловал ее? Убил ее?

— Нет, — пробормотал он. Он задрожал, когда я снова поменял лезвия. — Я… я не хотел причинять ей боль. Я…"

Было слишком поздно.