Образ Стеллы, прижатой под ним, плачущей и окровавленной, пронесся в моей голове.

Я проткнул ему грудь и проигнорировал его крики.

Сам факт того, что он приложил к ней руки и причинил ей хотя бы секунду боли…

Когда я был в каюте и думал, что вот-вот умру…

Думал умру…

При смерти…

Мое зрение затуманилось.

Рычание вырвалось наружу, когда я злобной слезой оторвал кусок плоти ее преследователя.

Очередной вой сотряс голую лампочку, освещающую пространство.

Я не часто баловался этими складскими сессиями. Люди, которые перешли мне дорогу, должны были совершить достаточно тяжкие грехи, чтобы оправдать такое обращение, и, как я уже сказал, мне не нравилось пачкать одежду кровью.

Но причинить боль Стелле? В моей книге не было большего преступления, чем это.

Звуки криков и мольб Джулиана потонули в приливной волне моего гнева. Мой мир сжался до состояния, состоящего исключительно из металла, крови и агонии. Треск костей, влажный звук рвущейся плоти, самые обнаженные части тела человека высыпаются из швов его выпотрошенного туловища, словно набивка старой куклы.

Я мог бы целый день работать над Джулианом. Двадцать четыре часа были ничто по сравнению с месяцами ада, через которые он заставил Стеллу пройти.

Возможно, я бы так и сделал, если бы не вернулся к столу, чтобы поменять свой тупой, изношенный нож на новый, и не увидел ожидающее меня сообщение.

Я оставил свой телефон рядом с лезвиями. Текст на экране был до смешного неуместным, раздражающим напоминанием о том, что за этими стенами существует жизнь.

Стелла: Иди ко мне домой.