— И как, угадывают?

— Ну конечно, — ухмыляюсь. — После твоих вчерашних слов, — чуть замедляю речь, — я могла сама тебе набрать. Ты же открыто сказал о том, что для тебя все серьезно. Я бы могла пойти навстречу, но я решила подождать тебя, снова. Мне кажется, что я всегда нахожусь в этом состоянии ожидания. Пусть кто-то, но только не я. Вдруг не так поймут, оттолкнут или посмеются.

— Посмеются? — он так настороженно это спрашивает, словно пробует слово на вкус. — Ты красивая, умная, общительная. Быстро включаешься и адаптируешься в новых для тебя условиях. Ромыч сказал, ты за неделю сделала больше продаж, чем твоя коллега за прошлый месяц. Прости, я просто хочу понять, откуда столько предрассудков?

Не зря говорят, плохие отношения с отцом как билетик в сложные отношения с мужчинами во взрослой жизни.

—  Это долгая и нудная история, в которой я бы не хотела никого винить, но пока не доросла до этого.

— Кирилл?

Женский голос за нашими спинами немного сбивает с толку. Повернувшись, я понимаю, что мы успели дойти до центральной аллеи, где расположен ресторан «Атри». Одно из самых дорогих заведений в городе.

Женщина в бежевом пальто с широкой улыбкой на лице идет к нам. Я не сразу узнаю в ней мать Кира, а когда до меня доходит, что это именно она, хочу провалиться под землю.

— Привет, — Бушманов ведет себя непринужденно. Обнимает мать, представляет меня.

Женщина, конечно же, узнает во мне бывшую девушку своего старшего сына, но оставляет этот факт без внимания. С ее лица не сползает улыбка, зато в глазах словно появляются ответы на мучающие ее вопросы.

— Здравствуйте, — бормочу, чувствуя, как жжет висок. Чуть повернув голову, замечаю отца Кирилла.

Вот кто настроен негативно и даже агрессивно. Мужчина демонстративно проходит мимо и садится в машину, успевая при этом проехаться по мне презрительным взглядом.

— Не обращайте внимания, — Алла Дмитриевна закатывает глаза. — Ладно, не буду вас отвлекать, хорошего вечера.

Бушманова уходит, а я растерянно смотрю на черный мерс Е-класса.

— Тебе сейчас не нужно заморачиваться тем, что они подумают, — словно читая мои мысли, говорит Кирилл.

— Наверное, — киваю.

— Обратно?

— Да.

Мы разворачиваемся на сто восемьдесят градусов, чтобы вернуться к машине.

Внутри все еще сидит легкое чувство стыда, но я его отгоняю. Неумело, но достаточно уверенно.