— Что насчет более пикантных новостей? — попытался отвлечь от темы незнакомца Маршалл.
У него не вышло. Я закурил сигарету, кашлянув один раз, затянулся разок, другой. Мне было абсолютно по барабану узнавать, как посторонние прижали яйца Грега, которые чуть позже я собирался раздавить.
— Давай обо всем по порядку, — открыл окно и выставил руку с сигаретой наружу. Гребаное пекло опаляло не только кожу, но и плавило мозги.
— Ладно.
Маршалл понял, что больше всего меня волновала тема Бьорна Ньюмана, имя которого удалось разузнать самостоятельно. Подкупом, конечно же, но не суть. Пусть и такой банальный козырь, но он был у меня в руке. Таких фамилий по белому свету пруд пруди, однако имя Бьорн оказалось редким в Соединенных Штатах.
— Бывшая рок-звезда, поэт-песенник, работает в какой-то убогой забегаловке, живет за городом в глуши, ни с кем не общается. Отшельник, в общем.
А вот на этом месте я хотел подробностей.
— Отшельник… — смаковал не только дым сигареты, но и само слово.
Возможно, этот псих мало чем отличался от меня. Такой же неуравновешенный, раз прятался от людей. Только, каким боком его касалась Вивьен?
— Что насчет женщин? — в ожидании затянулся, отвлекаясь на прохожих, а у самого внутри все клокотало и трепетало от предвкушения ответа.
— Смутная картина. Толком ни с кем не был замечен. Имел жену, погибла пару лет назад, с тех пор и музыкальная карьера канула в лету. Переехал из одного города в другой, живет в лесу, наверное, в хибаре какой-нибудь.
Я почесал подбородок, и очередная затяжка сигаретным дымом затуманила мои мозги. Теоретически, Вивьен могла проживать с ним, и от этого меня разрывало на части. За последние пару лет она привыкла к роскоши. Да и этот чудак не был в ее вкусе.
Эти догадки меня удовлетворили больше всего, но вопрос оставался открытым.
— Не сводите с него глаз.
— Да мы бросили заниматься ерундой. Копать под человека, который даже обществу не интересен.
— Мне интересен. Еще как интересен.
— Какого черта?
— Он знает, где Вивьен.
— Эта шлюха?
— Пасть завали и смотри на дорогу, умник.