Вельвет – это ткань королей. По крайней мере так было когда-то. Накинув жакет на плечи, я заливаю вещи жидкостью для розжига. Внезапно надо мной сотрясается небо. Слышу гром, хотя в моих ушах играет кавер группы New Years Day на песню Crawling. Стало почти темно от черных туч. У меня мало времени. Совсем скоро хлынет дождь.

Из кармана шортов я вынимаю черную пачку сигарет «Black Devil». Это тоже больше не будет моей привычкой. Даже если я ее не признавала и курила раз в месяц. Больше нет. Вынув одну тонкую сигарету, я забрасываю пачку в бочку к вещам. Чиркнув несколько раз по ролику зажигалки, прикуриваю сигарету и делаю затяжку. Сдерживая кашель, выдыхаю дым обратно. И еще раз.

Когда я забрасываю сигарету в бочку, огонь появляется не сразу. Сначала языки синего пламени лениво лижут одежду, но через минуту огонь разгорается.

Я смотрю на него, не мигая.

Мое сердце цело. Оно любит, но должно отпустить. Разум сейчас главнее.

Повторяю эти слова словно мантру. Провожу пальцами по губам и снова повторяю. В голове рождаются другие слова. Не сразу, медленно, собираясь воедино.

Заплакав, спрячешься,

Заметив силуэт.

Ты не король, ты не останешься!

Сорвите с его плеч вельвет!

Холодная капля дождя падает на мою разгоряченную от близкого огня кожу. Я вынимаю из ушей беспроводные наушники и убираю их в карман. Гром и молния распиливают небо. Я вздрагиваю от неожиданности.

Гроза нарастает, и под ее натиском огонь в бочке начинает затухать. Свежий запах дождя перебивает запахи дыма и гари.