– Что “у нас бы”, Тони? – тяжело вздымается грудь у меня под ухом. Я слышу, как его сердце начинает частить. – Ты всегда хотела немного иной жизни, чем я, и мы оба это знали. Если бы я тебя удержал тогда, мы бы все равно не вывезли, конфетка. Мне понадобилось до хрена времени, чтобы это понять и принять. Рано или поздно мы утонули бы во взаимных упреках о несбывшихся мечтах. Я бы стал для тебя злодеем, а ты типичной “пилой”. Тебе нужна была Москва, карьера, деньги, признание. Мне нужна была ты. Под боком. Все.

– Тебя послушать, так я прям какая-то алчная стерва. Деньги, деньги, деньги…

– Нет. Совсем нет. Ты с молодости знала, чего хочешь от жизни – это круто. Ты этого добилась. Я безумно за тебя рад. Ты большая молодец, конфетка. Хотя я в тебе и не сомневался, – слышу по тону, улыбается. – Глупо теперь жалеть о том, что наши мечты где-то не сошлись. Так бывает.

Мы замолкаем. Я смотрю на всполохи огня, облизывающие сухие дровишки, и без остановки кручу в голове его слова.

Так бывает…

Прав Вик. Все, что в нашей жизни происходит – все не просто так и зачастую несет за собой какой-то урок или опыт. Иногда болезненный, иногда опустошающий, но всегда важный. Тем не менее, исходя из его слов, выходит, что ничего у нас снова не выходит? Я так не хочу. Меня это не устраивает.

– То есть, по-твоему, и в этот раз у нас нет шансов? Раз у меня Москва. У тебя Сочи. Что мы будем делать? Мы так и не обсуждали, что будет дальше. Рано или поздно мой “отпуск” закончится и придется что-то решать…

– В этот раз? – переспрашивает Вик.

Я нос задираю, на него смотрю. Он не сразу, но отрывает свой ясный взгляд от костра и смотрит на меня сверху вниз. Прямо, серьезно. Машинально ладонью мое плечо растирает и говорит уверенно:

– В этот раз жертвенности ты от меня не дождешься, Кулагина. Я тебя не отпущу. Даже не надейся. Твоя мечта о карьере исполнилась, теперь моя очередь.

– И о чем ты мечтаешь?

– Я уже сказал. Ты. Рядом. Двадцать четыре на семь, на ближайшие лет пятьдесят. В идеале я планирую дожить до ста. Ты со мной, конфетка?

Я улыбаюсь. Такие серьезные слова он снова свел к милой шутке. Улыбаюсь и чувствую, как слезы к глазам подступают. Моргаю часто-часто, сиплю:

– Представь, если я такая вредная в тридцать, то в сто буду просто невыносимой старухой! Выдержишь?

– Выдержу. Эй, ты плачешь, что ли?

– Мхм.

– Перспектива дожить со мной до старости настолько тебя напугала?

– Дурак! – закатываю глаза, выбираясь из объятий Вика, торопливо стирая со щек мокрые дорожки. Поднимаюсь на ноги, обмахивая лицо ладонями. – Не напугала, а впечатлила. Я как представила, какой у меня простор для трепания твоих нервов, аж жалко тебя стало. Вот и всплакнула.