Как бы ни было тяжело, я должна была найти в себе силы. И я их нашла.

С утра прилетела в Лос-Анджелес, а теперь в свете полуденного зноя стою у надгробной плиты: «Даймонд Ричард Неттинг — любимый сын, преданный друг и замечательный человек».

Это надгробие и есть моя персональная финальная точка. Это шах и мат. Это эпилог моей быстротечной любви.

— Ровно месяц ты мне снишься, Даймонд, и я не хочу, чтобы это прекращалось, — шепчу я, прикоснувшись к надгробию. — Пообещай, что будешь сниться мне до тех пор, пока мы не встретимся.

— Ты тоже скучаешь по нему? — раздается позади, отчего я вздрагиваю.

Рядом со мной стоит Оливия. Во всей своей красе. С ярким платком на голове и в солнечных очках на пол-лица.

Мне хочется посмотреть ей в глаза и прочесть всё содержимое её загнившей душонки.

Но какой теперь в этом смысл?

— Скучаю — мало сказано, Оливия, — стараюсь говорить спокойно. — А ты что здесь делаешь?

— Пришла почтить память бывшего мужа. Меня не было на похоронах, — как ни в чём не бывало отвечает она, как будто ведёт речь о скидках в отделе косметики. — Я была в Милане на модном показе.

— Эх, Оливия, — фыркаю я. — Своим присутствием ты только оскверняешь его память.

— Тебя тоже не было! Так что не нужны мне твои нравоучения! — шипит она.

— Чтобы понять меня, тебе нужно побывать в моей шкуре, но ты и дня в ней не продержишься. Моя реальность обрушиться на тебя и придавит своей же массой. Так что не переводи стрелки на меня, не убедившись в причинах моего отсутствия. Уж точно я не прохлаждалась в это время!

Краснея, она вздёргивает нос, поправляет на плече свою маленькую дизайнерскую сумочку и быстрым шагом устремляется прочь.

— Про какое заявление ты тогда говорила, Оливия? — кричу ей вслед. Она разворачивается и пожимает плечами. — Ты говорила, что отзовёшь заявку! О чём тогда шла речь?

— О заявлении на раздел совместно нажитого имущества, разумеется! Но мне не пришлось! Даймонд сам мне всё отдал без лишних разговоров!

— Да, конечно же! О чём я вообще думала, связываясь с такой меркантильной сукой? — бубню я себе под нос.

— Что, прости?

— Ничего! Не приятно было пообщаться! — фальшиво улыбаюсь, махая ей. — Надеюсь, больше не встретимся!

— Взаимно, Макария!