– Классные татуировки, – говорит мне одна из них, полненькая блондинка, довольно симпатичная.

Вера пытается нас познакомить, называет имена, которые мгновенно вылетают из памяти.

– Спасибо. Хочешь, и тебе сделаем? У меня абонемент, – подмигиваю.

Блондинка снисходительно улыбается, а другая, темненькая, в очках и построже, выразительно смотрит на Веру.

– Шучу, – добавляю я. Тоже смотрю на Веру: – Поеду, дела есть. Если что, звони, ладно?

– Я провожу. – Вера следует за мной, а на лестничной площадке просит задержаться. – Милый, прости, что так вышло. Я тебе говорила, что ко мне подружки приедут. Забыл?

– Нет, это я специально, – усмехаюсь.

– Тогда ладно.

– Арина опять не пришла, представляешь. Не отвечает на звонки, я пробовал набирать с разных номеров. Еще физиономия этого Марка кажется смутно знакомой, но никак не могу вспомнить, где его видел. Хоть раз бы еще встретиться.

– Это очень странно, Вик. У нее сотни фотографий в профиле, а с Марком – ни одной. И фамилию не называет. У Арины вся жизнь напоказ. А стоит начать говорить о Марке, у нее или батарея садится, или тема вдруг переводится. Что-то она скрывает.

– Докопаемся. Ты ей звони периодически. Если возьмет трубку, сразу мне сообщи, хорошо?

– Разумеется.

– Держи, – протягиваю я ей ключи от машины и кредитку, – развлекайтесь. С днем рождения, Вер. Двадцать четыре – это круто.

– Чувствуется, что долго думал над поздравлением. Душу вложил.

– А то. Заправишь полный бак?

– Конечно. Точно ничего, что оставляю тебя без машины?

– Нормально. Хочу пройтись. Еще раз прости, что так вышло с подружками.

– Пообещай, что не будешь расстраиваться. Я по этому поводу не комплексую, ты тоже не смей. Да и не перед кем, честно. Мне нет дела, что они подумают.

Я киваю. Вставляю наушники, вприпрыжку спускаюсь по лестнице, натягиваю капюшон посильнее и быстрым шагом иду в сторону дома.

Вот он я, на виду, пешком хожу. Марат Эльдарович, ну сделай уже следующий шаг, ожидание невыносимо. Не прячусь я ни разу, готов. Пока на нервах, в предвкушении финала, совершаю ошибку за ошибкой. Прошлое накатывает, выжимает с трудом заслуженное светлое капля за каплей, душит, жжется. Не рехнуться бы, вцепиться зубами во что-то. В кого-то. В Веру. Урод, сам падаешь и ее тянешь. А пальцы автоматом ее за плечи держат. Знаю ведь: если отпущу – конец придет. Не нужен мне кислород, который она не выдыхает. Не будет он усваиваться. Влюбился по уши.