Чашка в моей руке падает и разбивается вдребезги, позволяя жидкости размазаться по столу и капать на пол.

Я медленно оглядываюсь назад и вижу, что Киллиан стоит у меня за спиной, одна из его рук напряжена, так как он вцепился в край стула.

Его грудь обнажена, подчеркнутая изломанным, преследующим вороном, а лицо хранит мрак готической часовни.

Я всегда считала Киллиана красивым в суровом смысле, но это первый раз, когда я вижу его как настоящий кошмар.

Моя рука дрожит, когда я поднимаю ее, чтобы показать ему видео.

— Это ты?

Он смотрит его, не меняя выражения лица. Мой позвоночник снова и снова покрывается мурашками, когда повторяются эти слова.

Слова о том, как довести самоубийцу до смерти.

Слова, которые никто не должен говорить нормальному человеку, а тем более тому, кто борется с депрессией.

Когда он молчит, я повторяю, на этот раз более решительно:

— Тот, кто был в красной маске, был ты, Киллиан?

— И что с того, если это был я?

Мне кажется, меня сейчас вырвет.

Или я потеряю сознание.

Или и то, и другое.

Я встаю на шаткие ноги и начинаю уходить. Я не знаю куда, но мне нужно идти.

Сейчас же.

Он хватает меня за плечо, но я отшатываюсь назад и отпихиваю его.

— Не трогай меня, блядь, ты, чудовище.

— Осторожно, — вырывается у него.