Поэтому я постукиваю пальцем по бедру, призывая терпение, которого у меня нет.

— Ну и что, что я лучший в этом? Это должно быть комплиментом.

— Ты слышишь себя? — Ее голос повышается. — Ты даже не оправдываешься. Вместо этого ты делаешь классический ход, перекладывая вину на кого-то другого. Этот кто-то сейчас мертв и дошел до этого благодаря тебе.

— Я не убивал его.

— С таким же успехом ты мог бы! — Все ее тело сотрясается от силы ее слов. — Неужели ты не понимаешь, насколько твои слова могут быть режущими для человека в депрессивном, суицидальном состоянии?

— У него не было ни депрессии, ни мыслей о самоубийстве. Этот мерзкий ублюдок мог обмануть тебя, но он никогда не сможет обмануть меня.

Ее губы дрожат.

— Ты никогда не изменишься, не так ли? Вместо того, чтобы признать это, ты перекладываешь вину.

— Вместо того, чтобы быть рациональной, ты становишься чертовски эмоциональной, Глиндон.

— Прости, что я не такой робот, как ты!

— Осторожно, — пробурчал я. — Это может не выглядеть так, но я зол, блядь, и я сдерживаю себя. Еле-еле. Так что перестань давить на меня. Я серьезно.

Ее плечи сгорбились, подбородок задрожал, а руки сжались в кулаки.

— Я хочу домой. В Лондон.

— Как ты собиралась это сделать? Бежать всю дорогу? Ты даже не взяла свой гребаный паспорт или сумку.

Она поджимает губы.

— Я могу позвонить дедушке.

— До или после того, как кто-то нападет на тебя посреди ночи? Ты даже не знаешь Штаты и Нью-Йорк. Что, и я не могу это подчеркнуть, происходит у тебя в голове?

— Я хочу сбежать от тебя. — Бесстрастность в ее голосе царапает мой рассудок. — Просто оставь меня в покое.

— Не могу. Садись в машину.

— Нет.