— Пойдем в гараж. Я что-нибудь придумаю.

И мы идем. Рядом. Синхронно размахивая скованными наручниками руками. Как сиамские близнецы…

Я ковыряюсь в инструментах, пробую открыть замок разными ключами и согнутой проволокой — бесполезно. Я в этом не спец. Да и наручники, несмотря на легкомысленную меховую отделку, оказываются на удивление прочными. Из ментовки Кабан их стащил, что ли?

Может, попробовать ножовкой по металлу? Расплить кольцо и разъединить их я смогу. Но вот как снять браслет с руки Зайки… Рисковать ее лапкой поблизости от острой ножовки я бы не стал.

Меня осеняет идея. И я звоню Кабану.

— Слушай, у тебя есть ключ от наручников?

— Че?

— Ты у меня был месяца три назад. С дамой. Этой, как ее… Элеонорой, что ли. Помнишь?

— Ну.

— И забыл наручники.

— Че?

— Кабан, ты пьяный что ли?

— А ты?

— Я трезвый, мля!

— А че за пургу тогда несешь?

— Ты не оставлял у меня наручники?

— Нет.

— Так бы сразу и сказал…

Я кладу трубку. Блин…

Смотрю на Зайку. Она на меня. Злая до чертиков.