Моя песня.

Мой голос.

Я так и ахнула. Под сводами театра звучала моя песня «Крылья» под аккомпанемент арфы и флейты. Чистый, божественный звук.

Как красиво.

Я прижала пальцы к губам, мне стало трудно дышать. Вот какой меня видит Кромвель. Затем на втором плане тихо-тихо застучало слабое сердце. У меня задрожали руки: я узнала этот звук.

Это было мое сердце.

Мое старое сердце.

Музыка стала громче, она рассказывала о печали. Кларнет и виолончель играли рядом, так что у меня сжалось сердце. А потом раздалось другое сердцебиение, гораздо более сильное.

Сердце Истона.

Мое сердце.

Я прижала руку к груди и ощутила, что сердце бьется в унисон музыке, что льется из динамиков. Кромвель искусно переплетал электронные ритмы с игрой оркестра, на экране фейерверком взрывались цвета, которые он видел, пока играла музыка его сочинения. Я пришла в восхищение, мелодия захватила меня, я купалась в ее переливах. Потом возник мотив, призванный помогать мне в борьбе – находясь в больнице, я столько раз слушала его, что он стал моим гимном. Эта мелодия явилась средоточием моих надежд и мечтаний, пока я лежала, бездыханная, в кровати.

Мое желание всегда быть с Кромвелем.

Я так долго отталкивала от себя музыку, но сейчас она пробирала меня до костей, проникала в каждую клеточку тела. Музыка не останавливалась, пока не достигла моего сердца, а потом и души.

Наконец симфония, эта удивительная смесь старого и нового, дошла до крещендо, и я закрыла глаза, чувствуя себя как никогда живой. Сердце билось так, словно вот-вот выпрыгнет из груди.

Вот за что я любила музыку.

За это охватившее меня чувство, за эту гармонию. Эта мелодия, эта великолепная симфония… а потом сквозь барабанную дробь и плач скрипок пробились звуки акустической гитары.

Моя песня.

Наша песня.

«Мечта для нас».

По моему лицу потекли слезы, потому что Кромвель продолжил рассказывать нашу историю. Своей музыкой он напомнил мне обо всем: о том, как сочинял музыку, будучи еще ребенком, о своем отце, об Истоне…