Хочется, чтобы согласился.

— Уже третий вызов, солнце. Кому ты могла понадобиться ночью?

Если бы я знала... Вздыхаю и встаю с него, запахивая и поправляя рубашку. Артём вскакивает с кровати, идёт к смартфону, наклоняется, берёт его, смотрит на экран и слишком очевидно меняется в лице.

— Муж. — Доносится до меня.

— Почти бывший. — Словно оправдываюсь.

Кидает гаджет на кровать, повторив своё

— Муж. Берёшь?

Смотрит, снова надавливая и надавливая. Потому отвечаю на звонок, отвернувшись.

— Да...

Тим молчит почему-то, но в глубине этой тишины гуляет ветер.

— Тимофей?

— О, ты ответила... — Раздается что-то странное, схожее на его голос лишь отдалённо. — А я тут думал доехать...

И я понимаю... Он...

— До Вас, но чёт встрял. Ты своего ковбоя на кобыле вышли, ага?

Пьян.

Потираю переносицу, пытаясь не вспенить нетерпением прямо тут.

— Тим, ты... сколько ты выпил? Где ты?

Говорит что-то про трассу и бутылку рома, приплетая сюда фисташки в виде закуски.

— Светулька-конфетюлька... — Тянет почти бывший, пока беда обходит меня и всматривается в мои эмоции.

— Вызови такси...