— Кать… — зовет Дарий, мягко нажимая на педаль газа.

— Все нормально, — отзываюсь я, прижимаясь затылком к подголовнику. — Мне просто нужно выпить вина и успокоиться.

Машина движется вперед, скорость небольшая, но тревога почему-то не стихает. Провожаю взглядом поворот в спальный район, где живет Витя Муратов. Рома наверняка направляется туда на очередную тусовку. Раньше его замашки плохиша казались невероятно крутыми: вечеринки до утра, алкоголь и не только, жизнь на острие, импульсивность в действиях, никакого стыда и запретов. У меня и мысли не было, что это неправильно или даже опасно, но, пережив сегодня один из книжных сценариев и увидев со стороны маневр Ромы, я вдруг отчетливо понимаю, какая же это безответственная дурость. Жизнь не игрушка и не книга, нельзя сохраниться и начать все сначала, невозможно переписать главу или подарить герою второй шанс с легкой руки автора. Последствия неумолимы, и если ты играешь с судьбой, то будь готов принять поражение, которое вряд ли тебя обрадует. Самое простое - это искать оправдания, обвиняя всех вокруг. Я такой, потому что жизнь несправедлива. Ненавижу весь мир, потому что никто в нем меня не любит. Мне сделали больно, значит, я буду мстить. Оправдания, оправдания и ни капли здравого смысла. Лучше такие истории оставить для романов, потому что для счастливой жизни они совсем непригодны.

— Приехали, — говорит Дарий и глушит мотор. — Готова идти?

Поворачиваюсь к нему, уютное тепло обнимает сердце:

— Готова.

В теплом зале кафе, расположенного на втором этаже, тихо играет веселая музыка. Дарий помогает мне снять пальто и галантно предлагает локоть, чтобы проводить к заказанному столу. У круглого окна сидит моя любимая и дорогая сердцу троица: Лана, Елисей и Тоша. На лицах друзей широкие счастливые улыбки, Лана первая вскакивает с места и бросается ко мне с крепкими, почти удушающими объятиями. Прижимаю подругу к груди, глаза щиплет от слез. Как же я соскучилась, и как же здорово, что она здесь.

— С днем рождения, мой книжный командир, — тихо говорит она.

— Спасибо, агент, — хихикаю я и нехотя ее отпускаю.

— Выглядишь… — Лана рассматривает меня и пораженно качает головой. — Классно!

Вспоминаю, как в школьные годы мы вместе собирались на тусовки, и главным пунктом этого действа всегда была дружеская оценка. Пробегаю взглядом по наряду подруги: кожаные ботинки, черные узкие джинсы и тонкий молочный свитер, с вплетением серебрянной нити в пряжу. Темно-русые волосы снова отросли до лопаток и завиты в легкие волны, а на веках неизменные черные стрелки. Кажется, что Лана все та же, но перемены ощущаются в ее невидимой ауре. Мы взрослеем, от этого никуда не деться.